CÍRCULO CREATIVO DE LA REPÚBLICA

La narradora Isabel Lora es galardonada en Certamen Nacional para Talleristas

2008-08-13T08:41:00.000-07:00

Queremos felicitar de forma muy especial a Isabel Lora, una de las galardonadas en el recién celebrado Certamen para Talleristas organizado por la Dirección General de Talleres Literarios de la Secretaría de Estado de Cultura. Isabel Lora es una miembro destacada del Círculo Creativo de la República y la invitamos a seguir en la línea de la creación literaria. MUCHAS FELICIDADES ISABEL

TUS COMPAÑEROS DEL CIRCULO CREATIVO DE LA REPÚBLICA
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BASES CERTAMEN LITERARIO PARA TALLERISTAS 2007 (Cuento y poesía)

2008-02-16T02:53:00.000-08:00

Dirección Nacional de Talleres Literarios, SEC
Dirección General de Cultura, SEE

CERTAMEN LITERARIO NACIONAL PARA TALLERISTAS 2007
(Cuento y poesía)

BASES

01) En cada género habrá dos categorías de participación: Una para talleristas (as) de secundaria, de 13 a 20 años, y otra para talleristas universitarios (as), de 18 a 29 años.
02) Cada participante enviará un sobre manila, poniendo por fuera el género, la categoría (secundaria o universitaria), el título del trabajo y el seudónimo. Adentro, el sobre manila llevará el trabajo del participante (un original y tres copias), firmado con su seudónimo; además, incluirá un sobre cerrado, con sus datos personales: título de la obra y género, lugar de nacimiento, centro de estudios y curso al que pertenece (o copia de la hoja de selección de materias del presente semestre o cuatrimestre, si es universitario), dirección actual y teléfono, y el taller literario al que pertenece.
03) El cuento o el poema enviado a concurso debe estar escrito a computadora, a dos espacios, en papel 8 y medio por 11, con un mínimo de una página.
04) El tema y la forma de escritura son libres.
05) El concursante tiene derecho a participar con un solo texto por género.
06) Los participantes deben enviar sus obras a: Dirección de Talleres Literarios, Secretaría de Estado de Cultura, o ser entregados al Técnico de Letras de la Secretaría de Educación, en cada comunidad, a más tardar el 29 de febrero de 2008. (último plazo)
07) El jurado estará integrado por reconocidos(as) escritores(as) dominicanos (as).
08) Después de ser seleccionados(as) los(as) ganadores(as), los organizadores se pondrán en contacto con los directores provinciales de cultura, para que para que inviten a todos los participantes, así como a los asesores de los talleres literarios a los que pertenezcan, para que no falten al acto de premiación. Lo mismo se hará en el nivel universitario.
09) El acto de entrega de premios se hará el 2 de mayo de 2008, dentro de la Feria Internacional del Libro.
10) Los trabajos no ganadores no serán devueltos a sus autores, por lo que deben quedarse con una copia.
11) Los trabajos ganadores serán publicados.
12) PREMIACION (Habrá tres premios en cada género y las menciones de honor que determine el jurado.)
Nivel secundario (de 13 a 20 años) Primer premio: una cuenta de ahorros con RD$30,000.00. El segundo, una cuenta de ahorros, con RD$20,000.00; y el tercero, una cuenta de ahorros de RD$10,000.00. Las menciones recibirán libros y certificados.
Nivel Universitario (de 18 a 29) Primer premio: Una cuenta de ahorros valorada en 40,000.00; segundo premio, una cuenta de ahorros valorada en RD$25,000.00; y el tercer premio, una cuenta de ahorras valorada en RD$15,000.00. Las menciones de honor recibirán libros y certificados.

Orlando Muñoz: Quedan amores y murmullos

2007-12-27T16:09:00.000-08:00

a la memoria de O.B.M.R.

Ahora
Que mi madre pregunta quién es

Ese pobre hombre que yace en el lecho

Que mis hermanas lloran desconsoladas

Que llamas a mi hermano y te despides

Que buscas y encuentras fuerza
Para despedirte

¿Qué caminos se habrán abierto para ti?

Hoy los libros
No me sirven para nada, papá.

En este instante pierde sentido toda
La historia del universo.

De pronto pasaron y pasan las horas.
Probablemente el mundo sigue girando
Mientras yo, sin argumentos,
Me quedo pasmado en el dolor sin nombre
Y atrás quedan amores y murmullos.

*

Las viejas fotografías dicen tanto de ti

Y sin embargo nada ni nadie puede ahora
Retratarte la vida.

Yo quisiera recordarte con alegría

Pero te vi crujiendo dientes
Contra la muerte

Hasta el último instante

Te mueres con mi nombre

Y con él te escribo estas palabras

Y con él quisiera extenderte de sol a sol
Como cuando la tierra reclamaba tus manos

Y sembrabas la savia entre los surcos

Verdad irrebatible y eterna:

Uno nunca está preparado para la muerte,
Papá.

¿Acaso
No te vi apretando a la vida
Entre tus manos

Forcejeando con el tiempo,
Tratando de vencer?

Peleabas con demonios invisibles

Lidiando con tu dolor segundo a segundo

En tardes infernales
Que no parecían acabarse

Trato en vano de colocarme en tu lugar

Y apenas me muero un momento contigo

Y al rato resucito, débil de obras y

palabras, sin ti

Dicen que

Las mismas lágrimas
Que te nublan la mirada

Te abren poco a poco caminos de luz,

Y me doy a la poesía buscándote

Y me acuso espinas y razones
En el misterio doloroso de las horas.

La memoria recobra tu coraje,

Tu honradez, tu pasión,
Tus ganas de ser y de estar
Donde la vida reclamaba una esperanza,

Aunque cada día sorteara un desconsuelo

Y aunque ayer y hoy vivir fuera pura

bagatela, sin sentido…

*

Hoy,
Que necesito tu bendición más que nunca,
Yo no sé qué poema te mereces,
Yo no sé cómo consolarte, padre.

Yo no sé cómo consolarme,

Cómo salvarte o salvarme la memoria

Quédate
con estas palabras, mientras tanto.

Y adondequiera
Que vaya tu cuerpo,
Hijo del dolor,

Adondequiera
Que vaya tu alma,
Inquieta de justicia,

Buen viaje, papá

Que siga el ciclo de la vida con tu carne

Y que Dios,
Quienquiera que sea,
Acoja tu alma en la amistad...

Orlando Muñoz nació en Laguna Salada, provincia Valverde, República Dominicana (1972). Estudió Filosofía y Letras en la Universidad Autónoma de Santo Domingo y posee una maestría en Gerencia Educativa por la Universidad Iberoamericana. Se desempeña como profesor en la Universidad Autónoma de Santo Domingo y en el Colegio Jaime Molina Mota. Es miembro del Taller Literario César Vallejo y del Círculo Literario El Aleph. Poemas y ensayos suyos han sido publicados en la Revista del Círculo Literario El Aleph, en la antología de Miguel Antonio Jiménez (2000) Al filo del agua y en el Boletín del Taller Literario César Vallejo, en periódicos y en algunas páginas de Internet, tales como mundopoesía.com, revistapingpong.com y peregrinario.blogspot.com, su bitácora personal en la red. Obra publicada: “Entre pétalo y espina”, Editora Nacional y Ediciones Angeles de Fiero, Santo Domingo 2007

Gahston Saint-Fleur: Poemas

2007-12-26T18:42:00.000-08:00

I

Sangra la Tierra y nadie llora
La degüellan como un ovejuno en el matadero
Mezclada con el sudor de los verdugos
Y el rojinegro del hombre
Cuela y cuela… la sangre
Manchando a almas y corazones.
Del Norte al Sur
Del Este al Oeste
Se expanden víctimas y verdugos
Pronto seremos jodidos todos.
Crece el hombre
Y se reduce su humanidad
La tierra se queda huérfana
Abandonada a su suerte
Como un niño haitiano en las calles de Santo Domingo.

II

Ya no tenemos una iglesia que, beata,
Nos pueda ilusionar con el más allá.
El Estado está en mal estado.
El Mercado, ciego y desalmado,
Aun sin ser garante de nadie ni de nada,
Nuestro único guía y fuente de inspiración.
Los apellidos están desautorizados
Cada quien enfrenta con su nombre
Los retos de salir del marasmo
Y permanecer a flote.
El hombre se reduce a su pésima condición:
SOLO.

III

Late el corazón
Se hinchan los pulmones
La gente come y bebe dándose placeres
Y la esperanza cada vez más se aleja
Como el sol en el atardecer.
Ya nadie tiene visiones.
Vivimos en un mundo de gente sin apellido.
Un mundo circular
Donde izquierda, derecha
Frontal o trasera
Todos se turnan según la posición.
Y los del centro apretaron los dientes
Mordieron su pulgar los mayores
Pero ya el campanero tocó
Listo o no, el entierro va
Cada quien con su cadáver a cuestas
Y la tierra, lastimada y en lágrimas
Se abre para recibir lo que entregó con tanto gusto
¡Adiós a la vida!
¡Adiós hombre!

IV

¿Quién escuchó mi opinión respecto a nuestra venida aquí?
¿Quién me preguntó si crecer en hombre quise o no?
Quién está, está por imposición.

El medio es “schola prima”.
Para crecer como ellos,
Ser lo que son, aunque en algo me han permitido distinguirme,
Me pusieron en un medio lleno de extraños seres
Que después me enseñaron que eran hombres;
Bien que más tarde, pude cerciorarme de que,
Esta denominación corresponde a una expresión potencial.

Y cuando empezaron a dejarme expresar mi voluntad
Comenzando yo con morder los senos de mi madre
A llorar para que me atendiera sólo a mi
Dejando todo lo demás, incluso a lo que me fuera útil,
Y todas las demás expresiones posteriores de esta índole,
Tan sólo expresaba una voluntad terciaria
La cual de hecho no era mía
Estando contemplada ya en la de otros que actúe yo así
Al perder las dos expresiones de voluntad anteriores
Perdí también el sentido de la expresión de la voluntad propia
Sabiendo que “nadie puede estar libre dentro de un círculo cerrado”.

V

Somos la Tierra donde nacimos.
Alta, con cumbres y bajadas,
Ríos, riachuelos y arboladas.
La calvicie de nuestros montes,
Nuestro vacío humano.
A cada arbolito caído,
Una parte del corazón se destruye;
Cada río que se seque,
Una vena cortada (en nuestro cuerpo)
Un hombre cae
Y la Tierra se va pedacito por pedacito.
Haitianos,
Haitianas,
Nos hemos vaciado de nosotros mismos,
De lo que el hombre fue,
El séptimo Hombre.

Pero vamos a volver a sembrar árboles,
Nuestros corazones se reverdearán.
Volveremos a hacer el amor con nuestras mujeres.
Tendremos hombres y mujeres llenos de lo que nuestra Tierra es;
Volveremos a ser presencias que presencian...

Nosotros, somos de la Tierra donde nacimos.
Somos la Tierra que nos preñó y nos dio a luz.
Nuestra piel se trenza de su polvo,
Sus montes,
El rincón inexplorado de nuestro corazón de haitiano.

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Gaston Saint-fleur, (Bois-de-Laurence, Haiti, 1973). Educador, poeta y ensayista. Posee una Licenciatura en Filosofía por la Pontificia Universidad Católica Madre y Maestra y una Maestría en Relaciones Internacionales y Servicios Diplomáticos por la Universidad Católica Santo Domingo (UCSD), así como una maestría en Educación, mención gestión y docencia universitaria por la referida Universidad. Es Coordinador de Programas humanitarios y de Desarrollo Integral en las hermanas Repúblicas Dominicana y de Haití, con “Haitian People’ Support Proyect (HPSP)”, una Organización No Gubernamental con asiento en Nueva York, EEUU. Durante su gestión, en colaboración con Pierre Leroy fundador y presidente de HPSP en New York, conjuntamente con el equipo distribuido en ambos lados de la Isla Española, ha facilitado el intercambio entre jóvenes haitianos y dominicanos de ambos lados de la isla, en programas de corta y mediana duración, además de programas de becas a nivel universitario a beneficio de los jóvenes de los dos países. Es editorialista de la revista Machette en Montreal, Canada, también es miembro del Círculo Literario El Aleph en la República Dominicana y del Grupo Literario Franklín Mieses Burgos del Ateneo Insular. Ha ganado el premio Bon Nouvèl de Poesía en el año 1998 en Haití. Sus textos han sido publicados en la Revista del Círculo Literario El Aleph, así como en diversas páginas virtuales de literatura.

Un recital inolvidable

2007-12-24T14:13:00.000-08:00

SANTO DOMINGO, DN (República Dominicana) Para cerrar sus actividades del año 2007, El Círculo Creativo de la República celebró con evidente éxito la segunda versión del recital poético “En la estación del grito y la rabia".
Esta vez el escenario fue la sala Ramón Oviedo de la Secretaría de Estado de Cultura donde concurrió un público que disfrutó por más de hora y media de la lectura poética de Rosa Silverio, Orlando Muñoz, Miguel Antonio Jiménez, Jaime Tatem Brache, Juan Freddy Armando, José Calderón, Hermes de Paula, Lery Laura Piña, Jesús Alcedo Sánchez, Sergio Rosa, Romina Bayo, Valentín Amaro y miembros de la Red de Talleres Literarios de San Cristóbal. La parte musical estuvo a cargo de Laura Peralta y Juan Taveras Henríquez, dos nuevos intérpretes quienes auguran un trabajo artístico de trascendencia.
El Círculo Creativo de la República es un espacio de creación artística de la Biblioteca República Dominicana que celebra sus reuniones el segundo y último martes de cada mes en la Sala Ramón Oviedo de la Secretaría de Estado de Cultura.

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Ver nota de prensa en CLAVE DIGITAL:

http://www.clavedigital.com/Cultura/Reportajes.asp?Id_Articulo=207

NOÉ ZAYAS: Cuentos breves, brevísimos...

2007-12-16T10:02:00.000-08:00

El pájaro de acero

Se retiró a ocho o diez metros. Luego se avalanzó contra el muro de cristal que divide el mundo en dos pedazos. Sus tonos azules mancharon todo el piso. Allí quedó el rebullir de plumas que se vieron caer con una lentitud que atormentaba a los transeúntes. Allí también, a un lado y con la misma lentitud, cayó la nota. No he tenido paz, desde que Galsin, con la intención de hacer un bien, intentó liberarme dándose un tiro en la cabeza. Su imprecisión, sea por borrachera o por la agonía de sus crisis existenciales, me dio esta invalidez con la que he vivido durante todos estos años. Digo, si es vivir arrastrarse por el mundo a merced de un favor ¡Qué libertad la mía! A todo esto se le añade mi más viejo mal, mi tormento, este pájaro de acero que taladra mi cerebro pidiendo su libertad. Con esto, digo adiós a mi invalidez. Y dejo libre al pájaro de acero.

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El soñador

Aquella mañana despertó del sueño en que era apuñalado por su esposa, para inmediatamente descubrir al hombre, que dirigiéndose hacia él, descargaba el revólver en su pecho. No se sorprendió. Como no lo sorprendía ninguno de los sueños en que constantemente era matado por algo o por alguien. Fue en esa misma mañana; dirigiéndose al trabajo, cuando cruzaba la avenida Libertad que vio, sin duda que lo vio, aquel Mercedes Benz rosado que se dirigía hacia él. Por un breve momento lo atormentó la duda. Pero ésta se disipó con la conciencia de que esto no era más que otro de sus sueños y siguió caminando. Pero esta vez todo fue distinto.
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La promesa

Cuando la pólvora le comió los ojos, incidente que ocurrió por su propio descuido y su manía de fumar violando la advertencia que anunciaba peligro, corrió como loco a tientas, corriendo el riesgo de ser atrapado por sus enemigos o alcanzado por las balas de su propia artillería. Pero un robusto árbol lo tiró de bruces al suelo. Allí empezó a soñar: cruzaba hacia el parque bajo la llovizna casi mecánica. Se internó en el pequeño bosque, y descubrió aquel árbol de flores amarillas y gigantes. Fue cuando recordó aquel pacto que había hecho con su abuelo, de juntarse con él para continuar la lectura de Las Mil y una Noches, que se había truncado abruptamente en la noche 882, por el estado de gravedad del abuelo y por su posterior muerte ¿Pero cómo había olvidado aquello del abuelo? El trajín de su vida, sus graves compromisos militares: “Cuando veas un árbol de flores amarillas y gigantes -le dijo-, ahí, justo ahí te detienes, no te muevas, porque podrías perderte para siempre.” Y así fue como se dejó atrapar pendejamente, tirado en el tronco de aquel árbol para luego ser fusilado. ¿Dónde está el lindero?Nadie sospecharía lo fácil que perdí este brazo. Había insistido en que ese lindero que dividía mi patio con el de Tulio estaba donde tenía que estar. Pero cuando a Berta le coge con algo, es obsesiva. Luego de meses de discusiones en las que nunca se llegó a un acuerdo, y que continuaban a pesar de mi insistencia con Berta de que dejáramos eso así. Porque yo sabía, como lo sabía ella, que ese aguacate siempre estuvo de aquel lado. Ese día fue él, Tulio, quien nos llamó, y digo esto porque la que empezaba las discusiones con una necedad que rayaba en lo absurdo era Berta. Y podría decir que lo que pasó se le puede agradecer a ella. Pues, el Tulio, nos llamó, y dijo, con un machete en la mano, al cual no puse asunto porque él siempre carga uno: “Vengan ustedes mismos que son los afectados y muéstrenme el lindero.” Pensé decir la verdad; decir que ese lindero estaba bien, pero por temor a Berta no lo hice. “Ahí,” señalé con el brazo extendido como dos pulgadas más allá del aguacate, y él, que me echa el brazo abajo de un solo tajo. Yo debí dejar que señalara ella.
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La pasión de dudar

Siempre me acusaron de ser un optimista que rayaba en lo enfermizo. Nunca acepté la realidad así de tajo. Si despido ese mal olor que ni yo soporto y se me está poniendo la carne blandita, hecho del que me doy cuenta cuando tengo que rascarme, ya sea porque me pique un insecto o si me come, porque me come que se me quedan pedazos de carne en las uñas, me digo que todo no es más que una ilusión. Lo que me asusta, lo confieso, es cuando no puedo moverme, y casi llego a convencerme de que sí, de que estoy muerto, o si no, casi muerto.
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La piedra

A Sixto Gavín, dirigente estudiantil

Ese agujero perfecto lo hizo el agua. La piedra nunca sospechó que le haría tanto mal el ser estática, ni que esa gota de agua que al principio le acariciaba su estructura le hiciera tanto daño. Es por eso que agradece a Sixto, quien la movió del lugar para tirarla a un policía.
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Vida trunca

Nadie recordará el día que fuiste campeón dos veces. Era un pueblo pequeño, ese pueblo donde hoy vivimos aquellos que éramos niños entonces. Y es difícil reconstruir, recordar, ¿cómo reconstruiremos el mundo sin andamios, sin zapateros y albañiles suicidas, sin tapiceros que nos cubran el rostro con sutiles lienzos de sangre y oro? La plaza redonda donde te coronaste, ganándoles primero al Santiaguero y luego al Capitaleño; aquel negro de Barahona que era un azote en el país y que tú te llevaste en el tercer round. Ahora es una porqueriza, enjambre de tecatos, dado a la juglería, en los deseos en que participa la carne apeteciéndose o en la devoción del cuchillo en sus viajes hacia dentro. ¡Quién creería que kin Ñanquí, ese muchacho que estaba noqueado por el hambre, se repusiera, para dar esa pelea!Fue en la celebración, siempre se te dijo que Pérez Nao andaba detrás de esa muchacha, que no te echaras a perder así, que un cuero es un cuero. Sabemos, todos lo saben, pero nadie dice esta boca es mía, que el general te golpeó hasta removerte los sesos; y aunque quedaste loco, detrás de ti andaba siempre el jeep de la policía, lento como jicotea o sombra convidada a funerales ciegos, entre mansos regimientos de enanos enfermizos, devorando la alegría como fervientes animales del miedo.- ¡Qué bota más dura la del general!- Es que tiene un casquete de bronce en la punta Nota: Si alguien ve a Kin Ñanguí, por favor, dígale que Jimmy Carter es premio Nobel de la paz, y que J. Balaguer es Padre de la democracia. De Pérez Nao no se sabe nada.

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Paisaje del hospital X

Ese bulto a orillas del camastro es mi hijo, nacido muerto. Aquella doctora que le grita al doctor lo sabe todo; ella me atendió toda la noche mientras lo esperábamos. Aquel descamisado que golpea el policía es mi marido, le golpea porque está prohibido gritar en el hospital. Él le explica que llora y hace rabieta porque no puede contener la sangre en su cuerpo y sólo se alivia dando gritos. Pero el policía le dice que no importa, que de todas formas allí no se puede llorar. Yo estoy callada, no porque así lo deseo, sino porque ocho horas de dolor y espera me han dejado sin fuerza para nada. Qué más, siempre habrá una luz al fondo, y un pasillo de paredes lamosas por donde corren con uno, mientras un grupo de enfermeras le corcutean las venas. El dice que no llegó a tiempo porque se estaba bebiendo unos tragos y que él no está para salir corriendo porque a alguien se le haya antojado parir a esa hora de la noche. Los diálogos se van poniendo agudos, como llanto de cerdo al sacrificio, ya no puedo sostener mis sentidos despiertos. Todo se me vuelve oscuridad.
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La perspectiva del sueño en la realidad inconstante

No era un sueño, ni una alucinación, ni un extravío de la mente. Era, indudablemente su cuerpo, lacerado; uno que otros perros ladrándole a él, no a su cuerpo, y el ruido de un vehículo que huía. __________________________________________________________
Estrategia del cazador de sombras

Iluminada, la sombra cae de bruces sobre el agua.
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Pesimismo del árbol

No avanza, sabe que el horizonte es otro engaño.
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La maldición del perro en luna llena

En la mañana, el perro nota que efectivamente la luna, temiendo a su represalia, había huido; se calla, y fielmente recoge de nuevo sus ladridos.

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Noé Zayas es escritor y uno de los animadores culturales más importantes de San Francisco de Macorís, ciudad en la que nació en 1969. Es psicólogo clínico por la Universidad Católica del Cibao y posee un postgrado en Gestión y Administración Cultural por la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD). Es miembro fundador del Teatro Yocahu, fundó el Teatro Kábala y el Teatro del CURNE.
Su poesía ha sido premiada en los certámenes de la Alianza Cibaeña, la Universidad Católica Nordestana y la UASD. Su libro de relatos "Trapecio" le mereció el premio nacional de cuentos "José Ramón López" en su versión del año 2006. Poemas suyos han sido publicados en antologías y suplementos culturales del país. Ha publicado en poesía “La trama ciega” y en narrativa “Cieno”. Es el compilador de la Antología SAFO que contiene textos de las más recientes poetas de República Dominicana y el libro de cuentos "Trapecio".

Es el director general de la Editora Angeles de Fierro.

JOSÉ ACOSTA: Y de repente

2007-12-15T01:55:00.000-08:00

(Aún hay un árbol en mi niñezque siempre quise trepar)

Y de repente encontrar en mi memoria

el misterio de una puerta

que una vez no quise abrir.

Trasponerla y descubrir del otro lado

el otro destino que nunca tomé.

Verme, entonces, bajo la lluvia

de una ciudad desconocida

ignorando el amor de este perro

que silencioso sigue tras de mí.

Y sentir en mi inconsciente que esta calle

me conoce, y que, tras otra puerta que ahora

me detiene frente a sí, pueden estar

los objetos amados de otra casa mía

o el espanto de hallar de nuevo

la realidad del lugar donde siempre

he permanecido.

Más de José Acosta en:

http://escritoresdesantiago.blogspot.com/2007/05/mximo-vega-cuento.html

Rossalinna Benjamín: EVA

2007-12-15T01:21:00.000-08:00

Dame gota a gota
el verso con tus ojos
delineando la superficie
en la locura de mis sueños
y perdona siete veces
la herejia de mis ojos
profanando el sacro silencio
de tu carne

Surge sin temor
de mis simas
deslízate por mis ramblas
báñate en mis torrentes
hagamos un nuevo Edén
sin frutos prohibidos

Dime si oyes los pasos de Dios
para mostrarnos
porque esta vez nos perderemos
y estarás despierto al crearme

Dame verso a verso
una gota del néctar de este instante
de tu misterio
porque hace tiempo ya sé
estamos desnudos.

Convocatoria Concurso Internacional de Cuento y Poesía FERIA DEL LIBRO

2007-12-15T00:59:00.000-08:00

Haz click sobre este anuncio para leer las bases o visita la página de la Feria Internacional del Libro Santo Domingo 2008:

http://www.ferilibro.com/2k7/index.php?option=com_content&task=view&id=171

Isabel Lora: LA DEL SEGUNDO

2007-11-26T07:16:00.001-08:00

Los muchachos que suben todas las noches al techo de doña Manuela, “brechan a la del segundo piso” dice Milagros convencida. La del segundo vive sola, trabaja en un banco, y viste siempre de chaqueta y falda como casi todas las empleadas de los bancos. A esta chica no le va mal, Miguelina ha dicho que ha entrado al departamentito, y dice que es de lo más bonito, “con poco muebles pero bien coquetito”, No habla con nadie, del departamento al trabajo, y del trabajo al departamento. Una que otras veces un par de chicas vienen a visitarla, tal vez buenas amigas, o primas, o simplemente esas compañeras de temporadas que ocupan el tiempo intercambiando impresiones de tallas y colores de ropas, de peso y gimnasio, de revistas y lugares de modas, y toda la superficialidad que se le prefiere atribuir… Otras veces sale con las mismas chicas, empinadas en tacones, empolvados los rostros, la ropa oscura, algo de brillante, un poco de piel. El pelo largo y al viento como si fuera el emblema de la noche. Se propicia la risa, los comentarios picantes y el “te presto mi rimel”, “te hace falta rubor”...
En una ciudad donde las luces de los automóviles son la ilusión de los noctámbulos en las calles delirantes, de los buscadores del ruido, de los tragadores del humo, sedientos de alcohol, aspirantes a fantasías no menos animales, no menos místicas, no menos desbordantes de casualidad y no menos perfecta para un cuento de hadas que imagina una chica del siglo XXI con condón y algo de marihuana incluido; Sirven de excusa un café de temporada, unos tragos de colores con cherry, y empieza la noche con un poco de inocencia, pues en realidad no espera lo de esperarse.
La del segundo es bonita dice Milagros, “bonita” enfatizando la “b” bilabial como quien aclara a un niño de básica que “b” es de burro y “v” es de vaca. -El hijo de Manuela sube a toda su pandilla, la banda, la caterva, los drogueros, “la recua de vagos”; suben al techo para hablar toda la basura inimaginable. De vez en cuando caen en profundidad de temas sociales, sexuales, sicológicos, ambientales, educativos y hasta políticos y económicos; tópicos sujetos a una realidad de ocho cuadras, en las cuales, cohabitan estos aspirantes a ciudadanos. Otras veces, observan a la pobre del segundo, que “a esta altura de juego”, dice Milagro, “ya le han visto el alma”.
“La del segundo no es tan santa” dice Miguelina “Tal vez se deje brechar. Solo con ese de la jeepeta que dura horas en departamento, deja mucho que decir, y a leguas se nota que es un viejo”. Pero resultó que el hombre de la jeepeta, no era tan viejo, y Miguelina y Milagros confirmarían más tarde que hasta buen mozo era. “Definitivamente me resulta conocido…”.
No siempre las noches se iluminan con las luces de los carros, sino con lunas que se asoman en los balcones y susurran como esperar a al amante en batas de satín y maquillaje simulado. Si se corren las cortinas, los muchachos no tendrán función esta noche, y hasta sentirán celos de aquel que abraza el cuerpo voluptuoso, un poco bajo, de una sirena con pelo dorado y ojos de gato que araña los deseos adolescentes. La del segundo ya no es misterio para nadie, tiene un dueño que anda en cuatro ruedas muy altas. Ahora cree en el amor tanto como aquella vez creyó en ese primer beso que animó la curiosidad, le siguió el asco, pero aún así creyó necesario, hasta que pudo acostumbrarse al dulce hechizo que provoca la danza de un par de labios, volviéndose una adicción, una imprescindible costumbre en casa de la inolvidable amiga celestina las tardes después del colegio. Muchas otras bocas habían probado desde entonces, o por lo menos las suficientes para saber que solo en algunas puede existir ese hilo que enlaza un raro pero dulce nudo.
Algunas que otra vez se da una escapada con las amigas para compartir los mismo chiste picantes y beber tragos de colores con cherry, para curarse con parches de nocturnidad la ausencia de un hombre que permanece inmóvil en un frío portarretrato, acompañado de una rostro de mujer orgullosa y dos traviesas caritas de niños, sobre una pequeña repisa de pino. Como la noche no es buena amante, se aprovecha del sueño de la del segundo, apresura la madrugada para no dejarle al tiempo la oportunidad de echarle en cara que aquel hombre no es suyo.
Se ha unido a Miguelina y Milagros, Doña Manuela, para ese arraigado y milenario fin que ha separado y fundido masas e ideas; que jamás de los jamases puede confundirse con el chisme; y es nada menos que la tertulia. El triangulo de la “M”, como la he denominado el mismo hijo de Manuela, ha consolidado una amistad que debió ser predestinada, presagiada y bendecida por Dios, sobre todo luego que se mudara la del segundo, que trae tipos raros en jeepetas, y que esto, representa “una falta de moral”. Después de misa, el triangulo de la “M” se dispone hablar “toda la mierda del mundo” dice burlón uno de los drogueros, resumiendo que: “lo que les pica, es que esa mujer está ¡bbbuena!” (Con b de burro). Hay muchos temas de los que hablar, pero nada mejor que el misterio. Hasta que… “La bomba explotó de un fuetazo”- dice el sastre de la zona; “Otra Marilyn Moonro cae sin alas”. Escribe un profesor con fama de poeta. “Que dios la tenga en gloria” El cura ora. Y es que, una vez esparcida la noticia, por principio humano, cesó el rumor, se camufló de silencio, y rondó anónimo por la aceras, en las esquinas, en los callejones y en cada grafitti de la localidad. -Y para la última pagina del periódico matutino la periodista tecleó en su laptop: “Chica se suicida al descubrir que tiene VIH”.
Ahora todos se cubren los oídos para no oír el canto de la sirena. El triangulo ve asomar nuevos tiempos, el de la jeepeta, desde su escaño, visiona desgracias, y los muchachos que suben al techo de Manuela, como el sol, han envejecido en un solo día. El canto triste no cesa, va derrumbando los muros, va despertando conciencias.

A propósito de Cero.
Diciembre, 2006

Sergio Rosa: Loor a ti, Santo Domingo

2007-11-21T16:47:00.000-08:00

¡Loor a ti Santo Domingo!
Ciudad de las categorías filosóficas
¡Y de las vírgenes encarnadas!
Ciudad eterna y enantiódromica
Ciudad precisa pero también paradójica
Y contradictoria…

¡Loor a ti Santo Domingo!
Réplica exacta del edén perdido
Callejón sin salida de las pasiones del alma
Donde el cientificismo y el misticismo se conjugan.

¡Loor a ti santo domingo!
Eterna mirilla de Eros y dulce lecho de Morfeo
Ciudad pecaminosa y también milagrosa
Donde los contrastes son intensos,
Las distancias insalvables
Y el sentimiento late,
En la íntima soledad de la noche.

Retenme ciudad en tu trama
En tu atmósfera soporífera y soñolienta
En tus demoníacas vibraciones
En tu locura y en la sinrazón de tu existencia,

Sé el medio que por siempre habrá de conducirme
Hasta la mujer que amo.
Escríbeme versos con cada acto de mi vida
Que en ti se diluye inútilmente;
Después… enséñame el poema completo de la vida.

Nunca me lances a las antípodas
Porque quiero que mi cuerpo
Descanse sensualmente
En tu naturaleza desnuda;

Y en esa tu indómita cólera
Nunca vomites a mi cuerpo
De tu amorosa entraña
Porque quiero volver,
A respirar la alegría de tus parques infantiles
Aunque al embarcarme por las turbias aguas del Ozama,

Me invada de nuevo

la miseria que respira la Ciénaga

La nota de prensa del Recital poético en la Biblioteca

2007-11-10T03:16:00.000-08:00

La noticia sobre el recital organizado por el Círculo Creativo de la República:

http://www.clavedigital.com/Cultura/Noticias.asp?Id_Articulo=748

Gracias a la compañera poeta, la periodista Lery Laura Piña por esta colaboración.

Esperamos organizar otro para diciembre.

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Cuento Bastón: El estafador ilusionista

2007-11-06T18:01:00.000-08:00

Yo conozco un hombre que el dinero duplicaba cuando frente al espejo lo enseñaba, a través del cristal de las tiendas de lujo y las joyerías metía la mano tocando prendas finas. Y se iba más lejos: Metía la mano y sacaba el dinero que se duplicaba frente al espejo.

Estafador ilusionista te paga ahora y el dinero se te pierde horita. . .
En la noche discoteca, restaurantes, sitios elegantes, en el día playa área de piscina, todos querían servirle porque daba buenas propinas, era un galán en conquista, un estafador ilusionista.

El dinero con el que pagaba en caja fuerte acorazada, siete llaves la puerta cerrada, película firmada, ojos y miradas, -- cuando buscabas después-- el dinero ya no estaba.
Un ilusionista un mago a todo el mundo estafaba con el dinero duplicado que del espejo sacaba.

El tiempo paso, mucho gozo, de negro a blanco el pelo cambio, la piel se le arrugo y de vejez se murió, deudas pendientes no dejo.

Al hospital y al cementerio el dinero en efectivo con el que el difunto pago, se le desapareció.

El dinero por el aire volaba y al espejo volvía y entraba, cada moneda, piedra preciosa, billete entero volvía y entraba a ocupar su lugar en el reflejo.

CUENTO BASTÓN es el nombre artístico de Luis Meléndez un destacado activista cultural y genuino cuentacuento dominicano.

Su bitácora personal es:

http://cuentobaston.blogspot.com/

Rosa Silverio: DE VUELTA A CASA

2007-08-22T17:28:00.000-07:00

De vuelta a casa.
De nuevo habito esta tierra de sangre.
Me da la bienvenida la soledad,
ella lleva un sombrero de paja
y bajo el sol cultiva sus flores.
Mi cama es el lecho de los gusanos,
la angustia de la mariposa
encerrada en mi cabeza.
Mis ojos son dos cuencas vacías,
acaso la habitan lagartos que se destruyen.
De vuelta a casa.
Los sueños son horribles,
las palabras destilan veneno.
Mi cama es un hoyo
y yo soy el gran vacío,
la alfombra gastada,
el moho de las tuberías,
la mancha de las paredes,
la suciedad del piso,
la telaraña del techo.
De vuelta a casa.
Bienvenida.
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© Rosa Silverio 2002
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Carmen Pérez Valerio: SENDEROS DE OLVIDO

2007-08-19T05:07:00.000-07:00

¡Oh barro que me acoges!

¿Qué extraño vínculo nos une?

A veces me siento profunda en ti,

y otras,

lanzada al vacío de tu soledad.

¡Oh manantial

que late en mi sangre!

No sé si me recorres

o si deambulo

por senderos de olvido.

Todo nace en ti

y todo muere

en este latir constante,

en esta quietud inquieta de la tarde,

en la incertidumbre de un amanecer

que no sabemos si llegara.

¡Oh extraño juego de la memoria!

que muere cada día,

que crece desde sus entrañas

y desciende por tu cabellera verde

tras la huella de pasos borrados.

En algún lugar me habitas y te habito,

dispersa,

diluida,

descendiendo por tus abismos

o navegando el azul

entre dos cuencas de llanto

Manuel Salvador Gautier: NIMIEDADES

2007-08-19T04:54:00.000-07:00

1.

Hay algo joven en ti
que es viejo en mí.

2.

El espejo refleja
tu rostro
y percibes
que está allí también
el aire que te envuelve
la pared que te encierra
y la ventana que se abre
más allá de tu pensamiento.

3.

Si fuese
una presencia necesaria
cupiera.

4.

Marco y superficie,
espejo o cuadro,
imagen cambiante o permanente,
confinada siempre.
No temas ser fuerte o débil
no te detengas.
Eres
quieres
puedes
romper el límite.
.
© Manuel Salvador Gautier

Romina Bayo: LETRAS ANÓNIMAS

2007-08-18T19:10:00.000-07:00

Hoy renuncio a estos títulos que se han pegado a mi piel,
para tener la libertad del desconocido.
transito la calle que lleva mi nombres
sabiéndome ajena a ella.

Quiero que me miren por primera vez
sin el preámbulo de un biógrafo,
y descubran que hay algo más
que estas palabras que salen de mis labios.

Déjenme abrazar las plumas vírgenes,
embriagarme de versos en un callejón oscuro,
hacer mío el poema
sin necesidad de ponerle mi nombre.

Quiero la libertad del silencio,
perderme en una madrugada sin domicilio,
para dormir en alcohol
todas las veces que dije presente.

Quiero suicidar mi nombre
y volver a ser yo:
una mujer anónima,
persiguiendo el eco de una vieja canción.

© Romina Bayo

Hermes de Paula: HAIKUS

2007-08-16T19:26:00.000-07:00

Una estrellita

y dos dulces pezones

el universo

Eres el alba,

yo luz crepuscular

para tu cuerpo

*
Está nublado
los besos de las nubes
me están mojando

*
Bajo la lluvia
grabaron tus sollozos
los naranjales

*

En el desierto
creció un árbol santo
tu desnudez

*

Murió la noche
están en mi memoria
tus piernas blancas

*

La luna llora
más allá de la noche
gotas de sangre
.
© Hermes de Paula

Juan José Marte: ORLANDO MARTÍNEZ

2007-08-13T11:58:00.000-07:00

Se marcharon las sílabas

las vi perderse

en el ocaso prohibido

perdí el silencio

en una nota que se refugió en su escritorio

la carretera estaba vacía

las puertas arrojaban

estudiantes descalzos a las aceras de la ciudad.

Nos quedamos solos

con un trapo amarrado a la boca

con la sangre en el asfalto

y los casquillos en el asfalto

y las discusiones en el asfalto

y las palabras rotas en el asfalto

y la libertad en el asfalto

y el silencio en el asfalto

Valentín Amaro: OTRA VEZ DE AUSENCIAS

2007-08-10T19:48:00.000-07:00

Otra vez de ausencias
me puebla el silencio
en mi inconmensurable pequeñez
de hombre y renacuajo

No sé,
sufro la extraña manía
de renunciar siempre a todo
fatigado de estos pies
de estos ojos
y estas manos
que esgrimen mis versos
como me esgrime la noche

II

¿Y qué si en mi turno
de dios pardo y cansado
prefiero todavía la danza bajo la lluvia
el sortilegio de los viernes santos
hablar con las estatuas
lanzarme de espaldas
tres veces al mar
y desnudarme en los corredores
de esta casa viva y vacía?

© Valentín Amaro

Foto: Esther Amaro Castillo
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Juan Freddy Armando: EPITAFIO DEL NEGRO QUE INGRESÓ AL KU KLUX KLAN

2007-08-10T19:34:00.000-07:00

Fui por la mañana a inscribirme en el Klux

porque yo no quería saber

de los negros por negros.

Iban a matarme al abrir la puerta,

pero me dejaron vivo

al decirles razón de mi visita.

Analizaron mi caso

con gran profundidad,

admirable inteligencia

y sabios argumentos.

En la tarde me ordenaron

que empezara matando

al negro que más cerca sintiera,

y en Georgia me lancé

a las aguas del Tennessee.

Por eso yazgo aquí

en este cementerio líquido,

orgulloso de haber cumplido fielmente

la primera misión que me asignara el Klux

para su gloria y honra.

Ynocencio de los Santos: KALI

2007-08-10T19:15:00.000-07:00

Diez de queso y 5 panes. Gritos en el infinito. Lo dejó fregado y se fue a parir un negro azulado de nueve libras. Bate y pelota le dejaron los Reyes. ¡Que joder! No le preguntaron si querría ser guey. 4 de la tarde. Sol candente. Terciopelo. Amor a primera vista. Entrega, virginidad perdida, locura, ceguera sórdida por un amor ajeno. Luna llena de sueños, aridez de la tierra, germinación, vino tinto, agua estancada en el mar abierto. Tiempo de la vida, de las Rosas. El parto.

© Ynocencio de los Santos
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Rosalía Valdez: POEMAS I y II

2007-08-10T19:01:00.000-07:00

Heme aquí pensando maldades incontadas
mirando tus respuestas en los ojos
era una tarde gris

y tú eras ajeno al deseo
yo buscaba el beso conocido
los labios que yo amo
aquella tarde nuestra

¿Qué importa el tiempo?

Me gusta que me mires cuando me desvisto
que me confieses cuanto te gusta el silencio
la complicidad de dos cuerpos
entonces sueño como somos
de vuelta en esta vida nuestra
y no sé que somos: hermanos, amigos

¿Quién sabe?

Jose Calderón: QUIERES VENIR

2007-08-07T03:56:00.000-07:00

Una mujer viene a mi colgada de este sexo
con preguntas y ansiedades
sus creencias abiertas
y tiene miedos, tabúes, inocencias…

Ella piensa ese dolor entre sus piernas
olvida sus propios demonios dormidos
no sabe de la sed de su ser
de la puerta que se abre
del sexo que mendiga el favor de otro sexo
de la edad que se viene
que vuelve convulsa al silencio
la otra urgencia ante el divino ardor

Sólo tiene en su pecho promesas generosas
besos, ansiedad
y un deseo que le arde en medio del miedo

Orlando Muñoz: A (la) Silverio, Rosa y Musa

2007-08-05T12:44:00.000-07:00

"Y yo soy el gran vacío"

La espina que crece en la carne

El pétalo que cae

La calle que ladra

La noche que piensa

La palabra que duda de sí

La hoja que espera

El silencio que cruje

El poema imposible...

Miguel de los Santos: PESADA Y ANGOSTA TARDE

2007-08-05T12:29:00.000-07:00

Me persigues desde entonces

grotesca y aterradora tarde

inauguraste la desventura

perpetuaste la confusión, la nada

Horas, meses y años

envueltos de vacío

sueños sin vida

vida sin tiempo

Tarde

pesada y angosta tarde

¡Consagración del vacío!

Carmen Rosa Estrada: MABEL

2007-08-05T12:24:00.000-07:00

Mentía. Le dije a su madre que iría al huerto a recoger tomates y que al regreso pasaría por donde la Fella, a devolverle los paquitos de “Susy” que le había tomado prestado hacía tanto tiempo. Pero mentía. La madre la escuchó con indulgencia mientras hilvanaba la trama, atrapando en el aire cada palabra con minuciosa atención. Y como siempre que pasaba, que al final descubrìa que todo era un cuento, de que Mabel otra vez andaba chapoteando en el delirio de unas manos masculinas tanteando debajo de su falda, la vio alejarse con pasitos nerviosos, rogandole a la virgencita que esta vez, esta vez otra vez, se la cuidara

Esther Amaro Castillo: POEMAS

2007-08-05T12:13:00.000-07:00

I

Mis ojos salen por la ventana
y ahí está
la primavera
_______________________

Estoy sola
parezco un mar cerrado
_______________________

III

La noche es un rostro
que se ve
en otro rostro
_______________________

Reflejada en el espejo
me siento una mariposa
sin alas
_______________________

En un mundo de asfalto
espero la otra vida
_______________________

La tierra de colores

como un casco redondo

y es de colores vivos

que alumbran el silencio

Camina insomne

y en las noches

le nacen alas amarillas

Pablo Martínez: LA PRESA

2007-08-05T12:07:00.000-07:00

Desde que murió su madre, aquella vida de los barrios se le había hecho insoportable a René Marte. En verdad, desde su adolescencia, cuando le viraron el mundo y lo trajeron a vivir entre el bullicio de los altoparlantes, el monótono pregón de los buhoneros y el humo maloliente de los vehículos y la basura acumulada en todos los rincones, jamás pudo adaptarse a este cinturón de miseria donde vinieron a recalar.Por ello, ante la desidia de la gente y el hedor que lo inundaba todo, no lo pensó dos veces; se fue a vivir al campo, huyéndole al bullicio y al progreso de la capital. Tenía vivo en sus recuerdos el río de su niñez, ese hermoso caudal que bordeaba los terrenos que dejó su padre en heredad, y que lo vio crecer hasta que era ya un hombrecito. Al fin y al cabo eso era lo que siempre había soñado: volver al campo, y construir su casa en el cerro.Cuando miró su rancho recién terminado, creyó que tal vez sería más acogedor si tuviera en el frente un gran árbol que le diera sombra. Pensó en el framboyán que había visto camino al río, y fue a buscarlo. Lo sembró donde había mejor tierra para que creciera mas rápido. Alguien le había dicho que la borra de café era un buen abono, que hacía que los árboles se dieran grandes.Pasaron los días. René le echaba borra de café a su matita, que cuidaba con esmero, como si fuera su única familia. Le acariciaba las hojas de vez en cuando mientras la plantita crecía y crecía casi frente a sus ojos. Algunas veces, al acariciarla, pensaba en Carmencita, la hija del bodeguero, a quien le había prometido regresar para llevársela a vivir con él a ese cerro de Bonao. Cómo era de putica la condenada –pensó-. Recordó las travesuras que ella le hacia cuando estaban solos en el colmado, mostrándole los senos sólo para verle la cara, ya que le decía que él era muy serio; y con tanta picardía lo recordaba, que hasta se reía, porque fue ella quien casi lo obligó para darle su primer beso. Cuando bajaba al pueblo generalmente era para llamarla, comprar algo y recoger la borra que le guardaba una tía suya que tenía un negocio donde se vendía café colado.Su tía siempre le decía que se fuera a vivir con ella al pueblo, pero él se negaba diciéndole que en ese cerro viviría con su mujer y criaría los hijos que Dios le diera; siempre alejado del ruido y el desorden de la gente.El árbol había crecido en poco tiempo, su fronda ya era suficiente para dar su sombra y René, sentado bajo ella en una silla de guano, se extasiaba recordando a la mujer que pronto estaría acompañándolo en aquella hermosa soledad; siempre observaba lo fuerte que había quedado el rancho, no lo tumbaría ni un huracán –pensaba-. Tiró la vista al llano y vio sus reses y sus chivos pastando tranquilos, y más adelante, el río que se perdía entre el monte. Fue entonces cuando volvió a escuchar el mismo rugido que otras veces, pero ahora se oía mas cerca; sí, eran tractores, los conocía muy bien, y no precisamente de arar la tierra; los había visto en acción en Villa Juana cuando tumbaron el ranchito donde vivió junto a su madre, y le dieron los chelitos con los que había logrado su soñada heredad. Pero el ruido todavía venía de lejos. Cerró los ojos y continuó pensando en Carmencita.Una mañana, tuvo un sueño. Soñó que entre su sabana tibia se deslizaban unas suaves manos que lo acariciaban, y pudo ver dibujada la figura de una escultural mujer que se contorneaba libidinosa y en celo. Se imaginó que era Carmencita que había llegado y lo tentaba a hacer travesuras; al descubrir la sabana quedó perplejo, millones de raicillas del framboyán, haciendo un extraño zumbido se habían unido y formado una escultura con figura de mujer que yacía a su lado, como una amante esposa en busca de amor.Lo despertó el rugido estrepitoso y violento de las máquinas. Comprendió que el sonido no era del sueño que venía, era de la realidad. Las voces de los hombres se confundían entre los tractores que se diputaban el derrumbe del cerro.René Marte vio su framboyán partido en mil pedazos entre las fauces de un tractor. No fue rabia, ni estupor, fue amor. Le fue encima al maquinista con un machete. Sonó un disparo. René cayó rodando hasta donde se hallaba su árbol deshecho entre la pala mecánica. Abrió sus ojos y acarició sus hojas como lo hacía cada mañana. Un hilillo de sangre se deslizó de su boca hecha tierra, mientras una profunda y terrible oscuridad le cegaba los ojos, y le robaba sus sueños para siempre…Ante la confusión reinante, el capataz, pistola en manos, dejó escuchar su voz:–Pero ese hombre estaba loco, por poco le rompe el pescuezo a ese infeliz que tiene tres muchachos –señalando al maquinista-. Parece que nadie le dijo que por aquí es que va la presa.

© Pablo Martínez