miércoles, 13 de agosto de 2008

La narradora Isabel Lora es galardonada en Certamen Nacional para Talleristas


Queremos felicitar de forma muy especial a Isabel Lora, una de las galardonadas en el recién celebrado Certamen para Talleristas organizado por la Dirección General de Talleres Literarios de la Secretaría de Estado de Cultura. Isabel Lora es una miembro destacada del Círculo Creativo de la República y la invitamos a seguir en la línea de la creación literaria. MUCHAS FELICIDADES ISABEL

TUS COMPAÑEROS DEL CIRCULO CREATIVO DE LA REPÚBLICA
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sábado, 16 de febrero de 2008

BASES CERTAMEN LITERARIO PARA TALLERISTAS 2007 (Cuento y poesía)

Dirección Nacional de Talleres Literarios, SEC
Dirección General de Cultura, SEE

CERTAMEN LITERARIO NACIONAL PARA TALLERISTAS 2007
(Cuento y poesía)

BASES

01) En cada género habrá dos categorías de participación: Una para talleristas (as) de secundaria, de 13 a 20 años, y otra para talleristas universitarios (as), de 18 a 29 años.
02) Cada participante enviará un sobre manila, poniendo por fuera el género, la categoría (secundaria o universitaria), el título del trabajo y el seudónimo. Adentro, el sobre manila llevará el trabajo del participante (un original y tres copias), firmado con su seudónimo; además, incluirá un sobre cerrado, con sus datos personales: título de la obra y género, lugar de nacimiento, centro de estudios y curso al que pertenece (o copia de la hoja de selección de materias del presente semestre o cuatrimestre, si es universitario), dirección actual y teléfono, y el taller literario al que pertenece.
03) El cuento o el poema enviado a concurso debe estar escrito a computadora, a dos espacios, en papel 8 y medio por 11, con un mínimo de una página.
04) El tema y la forma de escritura son libres.
05) El concursante tiene derecho a participar con un solo texto por género.
06) Los participantes deben enviar sus obras a: Dirección de Talleres Literarios, Secretaría de Estado de Cultura, o ser entregados al Técnico de Letras de la Secretaría de Educación, en cada comunidad, a más tardar el 29 de febrero de 2008. (último plazo)
07) El jurado estará integrado por reconocidos(as) escritores(as) dominicanos (as).
08) Después de ser seleccionados(as) los(as) ganadores(as), los organizadores se pondrán en contacto con los directores provinciales de cultura, para que para que inviten a todos los participantes, así como a los asesores de los talleres literarios a los que pertenezcan, para que no falten al acto de premiación. Lo mismo se hará en el nivel universitario.
09) El acto de entrega de premios se hará el 2 de mayo de 2008, dentro de la Feria Internacional del Libro.
10) Los trabajos no ganadores no serán devueltos a sus autores, por lo que deben quedarse con una copia.
11) Los trabajos ganadores serán publicados.
12) PREMIACION (Habrá tres premios en cada género y las menciones de honor que determine el jurado.)
Nivel secundario (de 13 a 20 años) Primer premio: una cuenta de ahorros con RD$30,000.00. El segundo, una cuenta de ahorros, con RD$20,000.00; y el tercero, una cuenta de ahorros de RD$10,000.00. Las menciones recibirán libros y certificados.
Nivel Universitario (de 18 a 29) Primer premio: Una cuenta de ahorros valorada en 40,000.00; segundo premio, una cuenta de ahorros valorada en RD$25,000.00; y el tercer premio, una cuenta de ahorras valorada en RD$15,000.00. Las menciones de honor recibirán libros y certificados.

jueves, 27 de diciembre de 2007

Orlando Muñoz: Quedan amores y murmullos


a la memoria de O.B.M.R.


Ahora
Que mi madre pregunta quién es
Ese pobre hombre que yace en el lecho

Que mis hermanas lloran desconsoladas
Que llamas a mi hermano y te despides

Que buscas y encuentras fuerza
Para despedirte

¿Qué caminos se habrán abierto para ti?

*

Hoy los libros
No me sirven para nada, papá.
En este instante pierde sentido toda
La historia del universo.

*

De pronto pasaron y pasan las horas.
Probablemente el mundo sigue girando
Mientras yo, sin argumentos,
Me quedo pasmado en el dolor sin nombre
Y atrás quedan amores y murmullos.

*

Las viejas fotografías dicen tanto de ti
Y sin embargo nada ni nadie puede ahora
Retratarte la vida.

*

Yo quisiera recordarte con alegría
Pero te vi crujiendo dientes
Contra la muerte
Hasta el último instante

*

Te mueres con mi nombre
Y con él te escribo estas palabras
Y con él quisiera extenderte de sol a sol
Como cuando la tierra reclamaba tus manos
Y sembrabas la savia entre los surcos

*
Verdad irrebatible y eterna:
Uno nunca está preparado para la muerte,
Papá.

*

¿Acaso
No te vi apretando a la vida
Entre tus manos
Forcejeando con el tiempo,
Tratando de vencer?

Peleabas con demonios invisibles
Lidiando con tu dolor segundo a segundo
En tardes infernales
Que no parecían acabarse

*

Trato en vano de colocarme en tu lugar
Y apenas me muero un momento contigo

Y al rato resucito, débil de obras y
palabras, sin ti

*

Dicen que
Las mismas lágrimas
Que te nublan la mirada
Te abren poco a poco caminos de luz,

Y me doy a la poesía buscándote
Y me acuso espinas y razones
En el misterio doloroso de las horas.

*

La memoria recobra tu coraje,
Tu honradez, tu pasión,
Tus ganas de ser y de estar
Donde la vida reclamaba una esperanza,
Aunque cada día sorteara un desconsuelo
Y aunque ayer y hoy vivir fuera pura
bagatela, sin sentido…

*

Hoy,
Que necesito tu bendición más que nunca,
Yo no sé qué poema te mereces,
Yo no sé cómo consolarte, padre.
Yo no sé cómo consolarme,
Cómo salvarte o salvarme la memoria

*
Quédate
con estas palabras, mientras tanto.

Y adondequiera
Que vaya tu cuerpo,
Hijo del dolor,
Adondequiera
Que vaya tu alma,
Inquieta de justicia,
Buen viaje, papá
Que siga el ciclo de la vida con tu carne

Y que Dios,
Quienquiera que sea,
Acoja tu alma en la amistad...
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Orlando Muñoz nació en Laguna Salada, provincia Valverde, República Dominicana (1972). Estudió Filosofía y Letras en la Universidad Autónoma de Santo Domingo y posee una maestría en Gerencia Educativa por la Universidad Iberoamericana. Se desempeña como profesor en la Universidad Autónoma de Santo Domingo y en el Colegio Jaime Molina Mota. Es miembro del Taller Literario César Vallejo y del Círculo Literario El Aleph. Poemas y ensayos suyos han sido publicados en la Revista del Círculo Literario El Aleph, en la antología de Miguel Antonio Jiménez (2000) Al filo del agua y en el Boletín del Taller Literario César Vallejo, en periódicos y en algunas páginas de Internet, tales como mundopoesía.com, revistapingpong.com y peregrinario.blogspot.com, su bitácora personal en la red. Obra publicada: “Entre pétalo y espina”, Editora Nacional y Ediciones Angeles de Fiero, Santo Domingo 2007
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miércoles, 26 de diciembre de 2007

Gahston Saint-Fleur: Poemas


I

Sangra la Tierra y nadie llora
La degüellan como un ovejuno en el matadero
Mezclada con el sudor de los verdugos
Y el rojinegro del hombre
Cuela y cuela… la sangre
Manchando a almas y corazones.
Del Norte al Sur
Del Este al Oeste
Se expanden víctimas y verdugos
Pronto seremos jodidos todos.
Crece el hombre
Y se reduce su humanidad
La tierra se queda huérfana
Abandonada a su suerte
Como un niño haitiano en las calles de Santo Domingo.

II

Ya no tenemos una iglesia que, beata,
Nos pueda ilusionar con el más allá.
El Estado está en mal estado.
El Mercado, ciego y desalmado,
Aun sin ser garante de nadie ni de nada,
Nuestro único guía y fuente de inspiración.
Los apellidos están desautorizados
Cada quien enfrenta con su nombre
Los retos de salir del marasmo
Y permanecer a flote.
El hombre se reduce a su pésima condición:
SOLO.


III

Late el corazón
Se hinchan los pulmones
La gente come y bebe dándose placeres
Y la esperanza cada vez más se aleja
Como el sol en el atardecer.
Ya nadie tiene visiones.
Vivimos en un mundo de gente sin apellido.
Un mundo circular
Donde izquierda, derecha
Frontal o trasera
Todos se turnan según la posición.
Y los del centro apretaron los dientes
Mordieron su pulgar los mayores
Pero ya el campanero tocó
Listo o no, el entierro va
Cada quien con su cadáver a cuestas
Y la tierra, lastimada y en lágrimas
Se abre para recibir lo que entregó con tanto gusto
¡Adiós a la vida!
¡Adiós hombre!

IV

¿Quién escuchó mi opinión respecto a nuestra venida aquí?
¿Quién me preguntó si crecer en hombre quise o no?
Quién está, está por imposición.

El medio es “schola prima”.
Para crecer como ellos,
Ser lo que son, aunque en algo me han permitido distinguirme,
Me pusieron en un medio lleno de extraños seres
Que después me enseñaron que eran hombres;
Bien que más tarde, pude cerciorarme de que,
Esta denominación corresponde a una expresión potencial.

Y cuando empezaron a dejarme expresar mi voluntad
Comenzando yo con morder los senos de mi madre
A llorar para que me atendiera sólo a mi
Dejando todo lo demás, incluso a lo que me fuera útil,
Y todas las demás expresiones posteriores de esta índole,
Tan sólo expresaba una voluntad terciaria
La cual de hecho no era mía
Estando contemplada ya en la de otros que actúe yo así
Al perder las dos expresiones de voluntad anteriores
Perdí también el sentido de la expresión de la voluntad propia
Sabiendo que “nadie puede estar libre dentro de un círculo cerrado”.

V

Somos la Tierra donde nacimos.
Alta, con cumbres y bajadas,
Ríos, riachuelos y arboladas.
La calvicie de nuestros montes,
Nuestro vacío humano.
A cada arbolito caído,
Una parte del corazón se destruye;
Cada río que se seque,
Una vena cortada (en nuestro cuerpo)
Un hombre cae
Y la Tierra se va pedacito por pedacito.
Haitianos,
Haitianas,
Nos hemos vaciado de nosotros mismos,
De lo que el hombre fue,
El séptimo Hombre.

Pero vamos a volver a sembrar árboles,
Nuestros corazones se reverdearán.
Volveremos a hacer el amor con nuestras mujeres.
Tendremos hombres y mujeres llenos de lo que nuestra Tierra es;
Volveremos a ser presencias que presencian...

Nosotros, somos de la Tierra donde nacimos.
Somos la Tierra que nos preñó y nos dio a luz.
Nuestra piel se trenza de su polvo,
Sus montes,
El rincón inexplorado de nuestro corazón de haitiano.
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Gaston Saint-fleur, (Bois-de-Laurence, Haiti, 1973). Educador, poeta y ensayista. Posee una Licenciatura en Filosofía por la Pontificia Universidad Católica Madre y Maestra y una Maestría en Relaciones Internacionales y Servicios Diplomáticos por la Universidad Católica Santo Domingo (UCSD), así como una maestría en Educación, mención gestión y docencia universitaria por la referida Universidad. Es Coordinador de Programas humanitarios y de Desarrollo Integral en las hermanas Repúblicas Dominicana y de Haití, con “Haitian People’ Support Proyect (HPSP)”, una Organización No Gubernamental con asiento en Nueva York, EEUU. Durante su gestión, en colaboración con Pierre Leroy fundador y presidente de HPSP en New York, conjuntamente con el equipo distribuido en ambos lados de la Isla Española, ha facilitado el intercambio entre jóvenes haitianos y dominicanos de ambos lados de la isla, en programas de corta y mediana duración, además de programas de becas a nivel universitario a beneficio de los jóvenes de los dos países. Es editorialista de la revista Machette en Montreal, Canada, también es miembro del Círculo Literario El Aleph en la República Dominicana y del Grupo Literario Franklín Mieses Burgos del Ateneo Insular. Ha ganado el premio Bon Nouvèl de Poesía en el año 1998 en Haití. Sus textos han sido publicados en la Revista del Círculo Literario El Aleph, así como en diversas páginas virtuales de literatura.
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lunes, 24 de diciembre de 2007

Un recital inolvidable

SANTO DOMINGO, DN (República Dominicana) Para cerrar sus actividades del año 2007, El Círculo Creativo de la República celebró con evidente éxito la segunda versión del recital poético “En la estación del grito y la rabia".
Esta vez el escenario fue la sala Ramón Oviedo de la Secretaría de Estado de Cultura donde concurrió un público que disfrutó por más de hora y media de la lectura poética de Rosa Silverio, Orlando Muñoz, Miguel Antonio Jiménez, Jaime Tatem Brache, Juan Freddy Armando, José Calderón, Hermes de Paula, Lery Laura Piña, Jesús Alcedo Sánchez, Sergio Rosa, Romina Bayo, Valentín Amaro y miembros de la Red de Talleres Literarios de San Cristóbal. La parte musical estuvo a cargo de Laura Peralta y Juan Taveras Henríquez, dos nuevos intérpretes quienes auguran un trabajo artístico de trascendencia.
El Círculo Creativo de la República es un espacio de creación artística de la Biblioteca República Dominicana que celebra sus reuniones el segundo y último martes de cada mes en la Sala Ramón Oviedo de la Secretaría de Estado de Cultura.
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Ver nota de prensa en CLAVE DIGITAL:
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domingo, 16 de diciembre de 2007

NOÉ ZAYAS: Cuentos breves, brevísimos...


El pájaro de acero
Se retiró a ocho o diez metros. Luego se avalanzó contra el muro de cristal que divide el mundo en dos pedazos. Sus tonos azules mancharon todo el piso. Allí quedó el rebullir de plumas que se vieron caer con una lentitud que atormentaba a los transeúntes. Allí también, a un lado y con la misma lentitud, cayó la nota. No he tenido paz, desde que Galsin, con la intención de hacer un bien, intentó liberarme dándose un tiro en la cabeza. Su imprecisión, sea por borrachera o por la agonía de sus crisis existenciales, me dio esta invalidez con la que he vivido durante todos estos años. Digo, si es vivir arrastrarse por el mundo a merced de un favor ¡Qué libertad la mía! A todo esto se le añade mi más viejo mal, mi tormento, este pájaro de acero que taladra mi cerebro pidiendo su libertad. Con esto, digo adiós a mi invalidez. Y dejo libre al pájaro de acero.
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El soñador


Aquella mañana despertó del sueño en que era apuñalado por su esposa, para inmediatamente descubrir al hombre, que dirigiéndose hacia él, descargaba el revólver en su pecho. No se sorprendió. Como no lo sorprendía ninguno de los sueños en que constantemente era matado por algo o por alguien. Fue en esa misma mañana; dirigiéndose al trabajo, cuando cruzaba la avenida Libertad que vio, sin duda que lo vio, aquel Mercedes Benz rosado que se dirigía hacia él. Por un breve momento lo atormentó la duda. Pero ésta se disipó con la conciencia de que esto no era más que otro de sus sueños y siguió caminando. Pero esta vez todo fue distinto.
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La promesa
Cuando la pólvora le comió los ojos, incidente que ocurrió por su propio descuido y su manía de fumar violando la advertencia que anunciaba peligro, corrió como loco a tientas, corriendo el riesgo de ser atrapado por sus enemigos o alcanzado por las balas de su propia artillería. Pero un robusto árbol lo tiró de bruces al suelo. Allí empezó a soñar: cruzaba hacia el parque bajo la llovizna casi mecánica. Se internó en el pequeño bosque, y descubrió aquel árbol de flores amarillas y gigantes. Fue cuando recordó aquel pacto que había hecho con su abuelo, de juntarse con él para continuar la lectura de Las Mil y una Noches, que se había truncado abruptamente en la noche 882, por el estado de gravedad del abuelo y por su posterior muerte ¿Pero cómo había olvidado aquello del abuelo? El trajín de su vida, sus graves compromisos militares: “Cuando veas un árbol de flores amarillas y gigantes -le dijo-, ahí, justo ahí te detienes, no te muevas, porque podrías perderte para siempre.” Y así fue como se dejó atrapar pendejamente, tirado en el tronco de aquel árbol para luego ser fusilado. ¿Dónde está el lindero?Nadie sospecharía lo fácil que perdí este brazo. Había insistido en que ese lindero que dividía mi patio con el de Tulio estaba donde tenía que estar. Pero cuando a Berta le coge con algo, es obsesiva. Luego de meses de discusiones en las que nunca se llegó a un acuerdo, y que continuaban a pesar de mi insistencia con Berta de que dejáramos eso así. Porque yo sabía, como lo sabía ella, que ese aguacate siempre estuvo de aquel lado. Ese día fue él, Tulio, quien nos llamó, y digo esto porque la que empezaba las discusiones con una necedad que rayaba en lo absurdo era Berta. Y podría decir que lo que pasó se le puede agradecer a ella. Pues, el Tulio, nos llamó, y dijo, con un machete en la mano, al cual no puse asunto porque él siempre carga uno: “Vengan ustedes mismos que son los afectados y muéstrenme el lindero.” Pensé decir la verdad; decir que ese lindero estaba bien, pero por temor a Berta no lo hice. “Ahí,” señalé con el brazo extendido como dos pulgadas más allá del aguacate, y él, que me echa el brazo abajo de un solo tajo. Yo debí dejar que señalara ella.
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La pasión de dudar
Siempre me acusaron de ser un optimista que rayaba en lo enfermizo. Nunca acepté la realidad así de tajo. Si despido ese mal olor que ni yo soporto y se me está poniendo la carne blandita, hecho del que me doy cuenta cuando tengo que rascarme, ya sea porque me pique un insecto o si me come, porque me come que se me quedan pedazos de carne en las uñas, me digo que todo no es más que una ilusión. Lo que me asusta, lo confieso, es cuando no puedo moverme, y casi llego a convencerme de que sí, de que estoy muerto, o si no, casi muerto.
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La piedra

A Sixto Gavín, dirigente estudiantil


Ese agujero perfecto lo hizo el agua. La piedra nunca sospechó que le haría tanto mal el ser estática, ni que esa gota de agua que al principio le acariciaba su estructura le hiciera tanto daño. Es por eso que agradece a Sixto, quien la movió del lugar para tirarla a un policía.
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Vida trunca



Nadie recordará el día que fuiste campeón dos veces. Era un pueblo pequeño, ese pueblo donde hoy vivimos aquellos que éramos niños entonces. Y es difícil reconstruir, recordar, ¿cómo reconstruiremos el mundo sin andamios, sin zapateros y albañiles suicidas, sin tapiceros que nos cubran el rostro con sutiles lienzos de sangre y oro? La plaza redonda donde te coronaste, ganándoles primero al Santiaguero y luego al Capitaleño; aquel negro de Barahona que era un azote en el país y que tú te llevaste en el tercer round. Ahora es una porqueriza, enjambre de tecatos, dado a la juglería, en los deseos en que participa la carne apeteciéndose o en la devoción del cuchillo en sus viajes hacia dentro. ¡Quién creería que kin Ñanquí, ese muchacho que estaba noqueado por el hambre, se repusiera, para dar esa pelea!Fue en la celebración, siempre se te dijo que Pérez Nao andaba detrás de esa muchacha, que no te echaras a perder así, que un cuero es un cuero. Sabemos, todos lo saben, pero nadie dice esta boca es mía, que el general te golpeó hasta removerte los sesos; y aunque quedaste loco, detrás de ti andaba siempre el jeep de la policía, lento como jicotea o sombra convidada a funerales ciegos, entre mansos regimientos de enanos enfermizos, devorando la alegría como fervientes animales del miedo.- ¡Qué bota más dura la del general!- Es que tiene un casquete de bronce en la punta Nota: Si alguien ve a Kin Ñanguí, por favor, dígale que Jimmy Carter es premio Nobel de la paz, y que J. Balaguer es Padre de la democracia. De Pérez Nao no se sabe nada.
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Paisaje del hospital X

Ese bulto a orillas del camastro es mi hijo, nacido muerto. Aquella doctora que le grita al doctor lo sabe todo; ella me atendió toda la noche mientras lo esperábamos. Aquel descamisado que golpea el policía es mi marido, le golpea porque está prohibido gritar en el hospital. Él le explica que llora y hace rabieta porque no puede contener la sangre en su cuerpo y sólo se alivia dando gritos. Pero el policía le dice que no importa, que de todas formas allí no se puede llorar. Yo estoy callada, no porque así lo deseo, sino porque ocho horas de dolor y espera me han dejado sin fuerza para nada. Qué más, siempre habrá una luz al fondo, y un pasillo de paredes lamosas por donde corren con uno, mientras un grupo de enfermeras le corcutean las venas. El dice que no llegó a tiempo porque se estaba bebiendo unos tragos y que él no está para salir corriendo porque a alguien se le haya antojado parir a esa hora de la noche. Los diálogos se van poniendo agudos, como llanto de cerdo al sacrificio, ya no puedo sostener mis sentidos despiertos. Todo se me vuelve oscuridad.
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La perspectiva del sueño en la realidad inconstante

No era un sueño, ni una alucinación, ni un extravío de la mente. Era, indudablemente su cuerpo, lacerado; uno que otros perros ladrándole a él, no a su cuerpo, y el ruido de un vehículo que huía. __________________________________________________________
Estrategia del cazador de sombras


Iluminada, la sombra cae de bruces sobre el agua.
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Pesimismo del árbol


No avanza, sabe que el horizonte es otro engaño.
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La maldición del perro en luna llena


En la mañana, el perro nota que efectivamente la luna, temiendo a su represalia, había huido; se calla, y fielmente recoge de nuevo sus ladridos.

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Noé Zayas es escritor y uno de los animadores culturales más importantes de San Francisco de Macorís, ciudad en la que nació en 1969. Es psicólogo clínico por la Universidad Católica del Cibao y posee un postgrado en Gestión y Administración Cultural por la Universidad Autónoma de Santo Domingo (UASD). Es miembro fundador del Teatro Yocahu, fundó el Teatro Kábala y el Teatro del CURNE.
Su poesía ha sido premiada en los certámenes de la Alianza Cibaeña, la Universidad Católica Nordestana y la UASD. Su libro de relatos "Trapecio" le mereció el premio nacional de cuentos "José Ramón López" en su versión del año 2006. Poemas suyos han sido publicados en antologías y suplementos culturales del país. Ha publicado en poesía “La trama ciega” y en narrativa “Cieno”. Es el compilador de la Antología SAFO que contiene textos de las más recientes poetas de República Dominicana y el libro de cuentos "Trapecio".

Es el director general de la Editora Angeles de Fierro.

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sábado, 15 de diciembre de 2007

JOSÉ ACOSTA: Y de repente


(Aún hay un árbol en mi niñezque siempre quise trepar)

Y de repente encontrar en mi memoria
el misterio de una puerta
que una vez no quise abrir.
Trasponerla y descubrir del otro lado
el otro destino que nunca tomé.

Verme, entonces, bajo la lluvia
de una ciudad desconocida
ignorando el amor de este perro
que silencioso sigue tras de mí.
Y sentir en mi inconsciente que esta calle
me conoce, y que, tras otra puerta que ahora
me detiene frente a sí, pueden estar
los objetos amados de otra casa mía
o el espanto de hallar de nuevo
la realidad del lugar donde siempre
he permanecido.
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Más de José Acosta en:



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